Ravel. Ida. Bolero

He aquí el Bolero. Lo escuchamos de nuevo tras algún tiempo de voluntario olvido. Los primeros compases nos recuerdan absurdamente aquellas horas de lecciones de música de nuestra infancia, e inopinadamente le concedemos un voto de cortesía. Sabemos vagamente lo que viene después. Lo tarareamos distraídamente. No es una pieza musical arisca ni despierta en nostros el desdén o el reproche inmediato; dejamos, pues, que siga sonando. Y suena ahora como cuando antes..., pero no, no exactamente como recordamos: algo nuevo sale a nuestro encuentro.
 
¿Recibimos o añadimos? ¿Es obsequio de un repentino buen oído para la música o es una generosa dote, un añejo poso de nuestra fruición madurada? Sea lo que fuere, mientras va dilatándose la línea melódica, en esta nueva audición del Bolero sentimos irresistiblemente la necesidad de oponer algo físico, algún cuerpo vivo hasta el frenesí a esta plemar orquestal que se deleita en sí misma. Queremos hacerla topar con lo humano encendido, sacudido, enamorado y subyugar esta hermosa y original abstracción que se cruza frente a nosotros, merodea, se pavonea, nos echa un vistazo y sigue su camino, despreocupada, falaz, arrogante. Entonces hace aparición en la oscura escena un bulto desafiante.
 
La horizontalidad musical se une ahora a un tronco humano del que pronto brotan unos brazos espirales, unas manos nervudas tan pronto contraídas como ramificadas, una testa descoyuntada y los pilares yertos y desatados que forman las extremidades sosteniendo tal conjunto levantado en armas. Ida Rubinstein llena el espacio y el Bolero ya no es únicamente sucesión, crescendo vivificante; ahora también fosforece cual aureola para el codicioso cuerpo danzante que asalta y embiste cada espacio con una fiebre desmedida. El silencio y el vacío, aniquilados por momentos.
 
Al cabo del colofón exagerado, de nuevo el vacío y, con él, la necesidad de límites. Ida se fue. ¿Quién la recuerda ya? Y aún más, ¿quién acierta a otorgar a esta rusa meridional su importancia en la génesis y razón del propio Bolero de Maurice Ravel?
 
Vuelve a sonar en nuestra habitación el Bolero y su inconfundible oscilación progresiva. Sentimos de nuevo una nostalgia de cuerpo, de ritmo y volumen para esta pieza a ratos banal y a ratos soberana. Pero nadie le reta a un duelo.Y el Bolero sigue sonando una vez más como antaño solo, ufano, suficiente.
 
Imagen: Retrato de Ida Rubinstein, Valentin Serov, 1910

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

La Fiesta (y 10)

 Son imágenes icónicas, no sé cuántas veces las habré visto, estudiado, comentado. En sí no son más que vulgares instantáneas de un día de recreo en la playa, bañistas que sonríen a la cámara, chapuzones a las orillas, picardías, bromas y poco más. Pero la doctora Tillman nos aconsejaba la semiótica del contexto, cargar cada documento de su significado, decía con esas palabras que hoy me parecen pedantería académica de antaño. Recuerdo que no obtuve la máxima calificación debido a algunos detalles de contexto. Pero hoy entiendo las reacciones de aquellas gentes ante lo que sobreviene en ese vídeo de una forma más cabal, más desprejuiciada. He aprendido a comprender La Fiesta porque me he acercado a ella ya sin mirada extranjera. Cuando vuelvo a mirar aquel video se me parte el corazón, y eso significa que buen cariño y afecto he acabado por sentir por algo que ni siquiera viví de lleno. Pero cuando uno se acerca a documentos que presagian una calamidad no puede sino apiadarse de todos
Leer más

La Fiesta (9)

 Culler volvió a correr la cortina y, con cierta estúpida prevención, miró a su alrededor. Abrió el archivo con codicia de niño. Un  video junto a un documento de cinco páginas y unas instrucciones. Mientras veía el video, el Jefe volvió a rememorar los días en que su padre era ministro de sanidad. ¿Qué lugar ocupaba Cuesta entonces? Un leguleyo en el ministerio, el jefe de prensa, en Cuesta estaba la llave para dominar la versión desfavorable de aquella crisis que se abatía sobre el gobierno. Le salió el tiro por la culata después de ordenar la censura sobre el contenido de un tabloide, que acusaba al ministro de medidas eugenésicas en contra de los ancianos. Qué ironía, el gordo empezaba a coger carrerilla mientras naufragaba el barco. No se lo contó pero se lo imaginaba: una agria discusión en el ministerio, el ministro ya no se llevaba bien ni con sus asesores, a su padre le gustó poco aquel gesto de Cuesta. Cortó por lo sano, se fue él para no tener que echarlo. Desde entonces nin
Leer más

La Fiesta (8)

 Habían llegado a un lago con embarcadero hacia las dos de la madrugada. Flotaban boyas y en el extremo de una pasarela el golpeteo monótono del agua. Titilaba el agua quieta y se escuchaba un rumor lejano de coches tras el lago. Tania aprovechó para fumar un cigarrillo sin dejar de mirar el horizonte iluminado por láseres de discotecas de La Fiesta. Haller la miraba desde el capó del coche. Aquellas botas de tacón le sentaban bien, pero no la hacían mucho más alta, o menos baja. Sintió un escalofrío. Un momento te define, pensaba, a sus ojos aún sería el chaval que se retiró de la cama cuando ella tenía más ganas, del mismo modo que aquel Víctor era poco más que unas manos de patán sobre sus pezones. Se acordó de la primera vez ¿y él, qué le pareció a Tania? Tania, la de las tetas mustias, ahora estrella de La Fiesta. ¡Qué imbécil puede ser uno, de no haber visto lo que veían claramente tanta gente, aquella multitud de la playa, de toda La Fiesta!      Tania apagó su cigarrillo bajo s
Leer más