Dispara Narciso

Entonces, como de costumbre, nuestro hombre se levantará de la cama, posará sus pies desnudos sobre la porosa moqueta y se deleitará unos segundos con el primer roce del día. Por lo pronto no tendrá motivos para la desazón, porque no habrá pasado un minuto cuando ya se halle bajo el caño de la ducha silbando La canción del olvido, que le recordará que debe intervenir cuanto antes en el mundo. En la cocina sonará, encantadora, la cucharilla, clin , clin , una de azúcar y media de café, y la mujer, solícita y dichosa, preparará los emparedados al hijo moreno y a la hija rubia, no menos ufanos. Para alertarlo de cualquier distracción, sonará el boletín informativo en la radio que dará por agotada la primera hora. Prestísimo, se dirigirá al coche con los niños, clap, clap , mientras la esposa desde el zaguán, mandil con flores, acertará a levantar el brazo derecho que, aéreo, se encontrará a medio camino con la mirada furtiva de la vecina, foro izquierdo, segundo piso, ascensor, que frust

Yo me cago un viaje en unos cuantos esta noche, como ese cacao que ha montao la Trini, que ya se cree divina y no se la puede dejar sola ni un momento... Ahora, ¡qué momentazo el de las fotos! Todo el show de la Rufa, el réquiem VIP, lo que tendría que haber sido la apoteosis -sí, maricona, la a-po-te-o-sis- de la reina de corazones, de lo más florido que ha salido nunca de un coño bien follao , palabra de Mama, se ha ido al garete y no sabéis cómo está el Deivid, pobre, qué putadón le han endilgado, todo por culpita de la Nati, que una huele de todo y el chichi de la Natividad canta un rato en este fregao de las fotos... Qué falsa es la gente, Dios mío, qué falsa y qué mala, ni un perro comío por la rabia mordería nunca la mano que le da de comer, pero la Nati es capaz de todo como se ha demostrado esta noche, vamos, que esas cosas no se hacen, que una como una señora puede sentar su culo inflao donde quiera y hablar feis tu feis , reina, y sin tabúes, güizaut, güizaut , mira, q

Si lo supiera la niña, esta noche me apuntaba dos de los buenos, o a lo peor me quedo en casa de mi vieja para el resto de mi puta vida, quién sabe, pero la Reme no le dice que no a unos reales y a lo mejor hasta me perdona todo y se me abre como una gata calentorra... Qué ganas tengo de contárselo! ¡Si lo supiera, Dios, si supiera que tengo comiendo de mi manita a unos cuantos, no a cualquiera, no, que tengo a los de "La úlcera" dándose de hostias por una cosita que tengo y que me parece que vale unos quilitos, media o quizá toda la hipóteca... Y qué me gusta que me supliquen, y qué envidia le va a entrar a la Reme y a mi vieja cuando sepan que los pringaos de las mierdas que ven cada tarde me la mamarían si se lo pidiera, que yo no sé aún qué coño tengo yo que me están tocando las pelotas cada diez minutos para que me ponga en contacto con ellos cuando lo tenga decidido, joder, ni que fuera yo de la CIA, que tampoco es para tanto y aún no sé qué mierda quieren hacer con u

Hoy ha muerto la Rufa. O fue ayer. No lo sé. A mí me ha pillado en bragas la noticia, y a mitad de programa. Mientras discutíamos si los Montepío volverían a arrejuntarse por el bien de su cría después de haberse echado toda la mierda del mundo a la cara, el pinganillo me ha dejado helada con la voz histérica de cabrona orgásmica del Isra: "La Rufa la palma", "La Rufa la palma", decía el gilipollas, y a mí me han venido unas ganas de lamentar el fiambre exquisito de nuestra biutiful partiéndole la boca a ese subnormal. Si fuera por mí, ya estaría en la puta calle; pero por lo visto la televisión se está conviertiendo en una "onegé" que integra a los tarados de todo pelaje, y hay que tragarse lo que caiga. Me he quedado unos segundos acojonado y con una cara de mongolo que ya debe de estar circulando por los zapping de medio país, y es que no sabía qué coño hacer. Es la primera vez desde que dirijo "La úlcera" que he visto mi careto y, de paso,