Una belleza rusa
No es que pase parte de mi vida espiándote... Verás, no sé cómo empezar a explicarme, a explicarte que cuando fijo mis ojos en ti, mejor, en el dorso de tu figura eslava, embutido en ese traje impostado, que sé que nunca te sienta bien, y no porque hayas echado tripa, sino porque parece que se ha ensanchado tu espalda a base de ejercicio, y alguien, alguna, ya te está cantando en cualquier soirée las bondades de un recambio... Verás, no quiero divagar sobre tu porte extranjero, que me fascina no por un inexistente atractivo (tu torso aguerrido parece estar a punto de rozar el documento preliminar de divorcio y presentárselo a tus enclenques piernas, que, a su vez, esperan como agua de mayo el desahucio del inquilino de arriba), sino por esos andares pesados pero alegres, con un ritmo de gotitas de lluvia sobre baldosas descascarilladas, que a veces creo que van a desmandarse y a empezar a dar brinquitos, y que tanto pábulo dan a cualquier imaginación desatada. Y no es que quiera jugar